Carta

Aquella mañana me senté frente a mi escritorio, como solía hacer cuando pasaba horas escribiendo historias con mi pluma, y me empecé a divagar.
Quería escribir todas las virutas y tirabuzones y enredaderas que formaban mis pensamientos sobre un papel. Mi sangre daba vueltas y saltos mortales en el interior de mis venas, revolucionada.
Pensaba en ti. Pensaba en nosotros y en esa carta que deseaba crear y que ya tenía forma en mi mente. Eran más que palabras.
Te echaba de menos, lo sigo haciendo, y era tan fácil decirlo que habría podido llenar el folio entero con esas ideas. Demasiado sencillo para el maremágnum de sentimientos que me invadían todos a una. Lo sentía todo.
Confesé que te añoraba, que eres mi razón de vivir y que sólo importo porque tú me haces especial. Que sólo existo cuando tus ojos se clavan en mí. En esos momentos me sentía la más absoluta de las nadas.
Arrugué el papel, lo tiré a la papelera con melancolía y tomé otro.
Reescribí intentando que pareciera que me encontraba bien, aunque llevaba necesitándote desde hacía una semana. Eran excesivos días y demasiadas horas sin ti. Estuve pensando en ti cada instante, y mi bolígrafo tan solo fue capaz de describir unos pocos segundos de mi agonía.
Creé un horror vacui de frases y todas me provocaban frustración y rabia. Ninguna describía totalmente lo que es estar sin ti. Lo que implica tu ausencia. “¿Dónde estas?”- me preguntaba aun sabiéndolo.
Te regalaré una carta, pinceladas que perfilan vagamente mi corazón. Sentía, siento, mucho más. Pero por mucho que te hubiera escrito que me dolías, que cada día amanezco por tí, que los segundos pasan lentos, nada habría cambiado.
Deberé seguir esperando a tu llegada, al menos, un día más.